A Macondo

Quieto pomeriggio di settembre
in un grande cortile di paese.
Nell’aria , impalpabile velo
la noia si stende.
Brevi, i voli dei colombi
nel cielo senza nubi.

**
( sono un filo d’erba, io
sono una nuvola del tramonto … )

– 1977

E basta

E basta
l’odore di legna tagliata
della pioggia, all’uscio esposto
dell’inutile tana di una volpe
forse acquattata sul fondo,
ancora, su cuccioli invisibili,
e al trillo di un minuscolo
minuscolo uccello. Le piume
bianche alla gola fremono
di gioia, mentre coraggioso
canta e si mostra a chi passa
e lo ascolta, rapito. E basta

il lieve, tormentato incanto
di un mondo che si asciuga
all’erba falciata di netto
come agli sterpi morti
e a questo cumulo di pietre
senza importanza, che era vita
prima. Basta, ciò che resta
di pulcini nei nidi, al merlo
che fruga tra i rovi, al cane
che uggiola e annusa. E basta
un istante di pace, al dolore
dell’acqua caduta, alla soffice
pausa di perla della luce.

(18 aprile 2004)

E allora stai qui, che è già aprile

Lo sai? Ci sei tu tra le dita
di questo pallido raggio di luce
– bianchi capelli in concerto
per voce sola. Distratto
un sorriso germoglia
fra pieghe di dolore

e ammicca incredulo
(_s_ t _i_r_ a_ c_ c_ h_ i_ a_ n_ d_ o_ s_ i _t_u_t_t_o_)
un desiderio nuovo.

E allora stai qui, che è già aprile.

Dove un capezzolo dimentica
il marchio cupo del lutto.